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Ce que j’aime chez Xavier Fourquemin, c’est que chacun de ses albums s’inscrit dans une démarche artistique et humaine à la fois simple et ambitieuse : s’inscrire dans la filiation de la bd dite classique et réussir à innover par le ton et le regard critique qu’il porte sur les histoires qu’il nous raconte.

Lord Harold est un noble pour qui les soucis d’argent n’existent pas. Il pourrait vivre des jours tranquilles dans sa belle maison, en compagnie de ses tantes. Mais ce grand lecteur a découvert un livre qui l’accompagne partout : « La mystérieuse de Blackchurch ». Et c’est pour tenter de suivre les traces de ce livre que ce jeune homme s’engage dans la police, et demande une affectation dans un des quartiers les plus mal famés de Londres, Blackchurch.

Après avoir découvert ses collègues, peu motivés il faut bien le dire, il va commencer une première enquête qui va lui faire découvrir ce que sont vraiment les bas-fonds de Londres, ce que sont leurs règles, des règles toujours en dehors de la loi. Et rencontrer ainsi les trois femmes qui sont au pouvoir dans l’univers glauque de cette pègre dont il n’avait qu’une connaissance livresque.

Philippe Charlot et Xavier Fourquemin ont construit leur scénario ensemble. Un scénario qui est un peu une mise en abyme, puisque le fil conducteur en est un livre, un livre qui crée un autre livre, en quelque sorte. Un livre qui parle d’un lieu, l’église noire, et qui nous dit que tous les passés sont des placards aux squelettes.

IL y a toujours eu chez Fourquemin une volonté de mêler aux réalités les plus sordides, les plus mélodramatiques même, osons le dire, un humour débridé. Et ici, avec Harold, il s’en donne à cœur joie, indubitablement. On se retrouve pratiquement en face d’une sorte de Tintin au pays d’Oscar Wilde. Avec des mots d’auteur qui auraient pu aussi être écrits par Janson, avec un récit qui lance des clins d’œil vers Jean Ray et ses contes du whisky. Et ce mélange particulièrement réussi donne à cet album une véritable originalité, une belle prestance, une belle présence.

Philippe Charlot, plus habitué à d’autres lieux qu’à Londres, s’est totalement immergé dans son récit, un récit qu’il peuple de références littéraires, historiques qui rythment l’histoire racontée. Dickens n’est pas loin, c’est vrai, de par la caricature qui est faite d’un monde dont l’opposition entre richesse et pauvreté extrêmes annonce des révolutions qui ne seront pas qu’industrielles.

Et pour donner vie à cette opposition d’humanités plurielles dans un même cloaque, le dessin de Fourquemin est d’une totale réussite. Le personnage central a le visage poupon, les yeux amusés, et une espèce de présence au-dessus de la mêlée, alors que tous les personnages qu’il croise, qu’il rencontre, ont des trognes vivantes, des visages et des attitudes qui les rendent présents, des gestuelles qui en font des éléments essentiels à la mise en scène de l’histoire.

Et ce faisant, réalisateur presque cinématographique d’une aventure de chair, de sang, de sueur et de rêve, Xavier Fourquemin joue avec les stéréotypes, avec certains des codes de la bd, aussi… La présence des animaux, par exemple, symboles muets mais jamais inactifs des sentiments de leurs « maîtres ».

Et ces codes et stéréotypes laissent ainsi la place, par petites touches, à l’analyse souriante (ou moins…) de sentiments humains comme la vengeance, l’amour, la liberté, la haine et, bien sûr le pouvoir. Avec le hasard comme acteur de l’intrigue, avec un dessin qui décrit et donne vie aux physionomies de tous les personnages, ce Lord Harold est d’ores et déjà, même si ce livre est à suivre, un des héros les plus attachants de ces dernières années, au sein de la bande dessinée « tous publics ».

Les grands oubliés des bandes dessinées, ce sont souvent les auteurs des couleurs. Je dis « auteurs », oui, parce que, souvent, leur collaboration à un livre s’avère essentielle, pour l’ambiance, d’abord, pour le mouvement, ensuite, pour la lumière enfin. Et le travail de Simon Canthelou est absolument fabuleux, dans ce livre. Il a pris le parti de ne pas travailler sur les clairs-obscurs habituels quand on aborde des lieux comme les bas-fonds d’une ville, préférant utiliser des lumières pleines de relief, souvent rasantes, parfois comme nées de lampes à huile approchées des visages.

Je vais quand même ajouter un tout petit bémol à cette chronique : une horrible faute d’orthographe sur la quatrième de couverture ! Mais cela n’enlève rien à la grande qualité de cet album.

Premier tome d’une série, ce Lord Harold séduit, énormément. De livre en livre, Fourquemin et Charlot construisent vraiment un univers qui leur est propre, un monde dans lequel vous trouverez, toutes et tous, votre place !

Jacques Schraûwen

Les Enquêtes de Lord Harold douzième du nom : 1. Blackchurch (dessin : Xavier Fourquemin – scénario : Philippe Charlot – couleurs : Simon Canthelou – éditeur : Glénat – 54 pages – janvier 2020)

La suite de l’autobiographie très intime, très « hard » de Jean Louis Tripp. Une introspection sans faux-fuyant, une plongée résolument « adulte » dans des apprentissages à la fois physiques, sexuels, et pratiquement philosophiques.

C’est un autoportrait, celui d’un homme pour qui la vie est trop courte que pour y accepter la loi de l’ennui et de l’habitude. C’est le portrait d’une époque, au cours de laquelle la liberté sexuelle était un combat presque politique.

Tripp nous parle de lui, de ses failles, de ses dérives, de ses remords, de sa passion pour l’amour, minuscule ou majuscule. C’est de lui qu’il parle, c’est lui qu’il dessine, sans aucune pudeur, pour mieux partager ses idées libres, voire libertines, de l’amour, de l’ennui, de l’aventure, de la souffrance de ne plus aimer.

Se plongeant (et nous à sa suite…) dans son passé, dans ses passés, Jean Louis Tripp a fait le choix de ne rien se cacher, de ne rien nous cacher, ni de ses expériences amoureuses, ni de ses souvenances charnelles, ni de son regard, aujourd’hui, sur celui qu’il fut, un regard qui est à la fois très frontal, très immédiat, et très réfléchi. Comme peut l’être le désir lorsqu’il veut, simplement, sublimer un moment de vie. Jean Louis Tripp fait le choix de la mémoire, miroir quelque peu déformé sans doute de ses attentes les plus intimes.

Tripp nous parle d’extases plurielles, de couple, de peur et de temporalité. Il nous parle d’apprentissages amoureux, tout au long de jeux sexuels, de libertinage, de besoin de séduction. Il faut séduire et/ou être séduit, avec comme finalité un maître-mot : s’amuser. Ce faisant, avec un dessin extrêmement proche des corps, des étreintes, des jouissances, Tripp fait surtout le portrait de la virilité, de la masculinité, de l’assouvissement sexuel du plaisir ! Mais il ne s’agit à aucun moment de relations qui soient contraignantes. Plus que consentement, ce dont il nous parle, c’est de « désirade », de besoins partagés, d’envolées mêlées vers une vie librement assumée. Même s’il s’agit, dans ce livre, d’une analyse (presque dans la conception psychiatrique du terme), il y a, d’abord et avant tout, le respect de l’autre… L’amour, minuscule ou majuscule, ne peut vivre de contraintes, et la libido masculine ne peut exister qu’en fonction de la libido féminine !

Je parlais d’analyse… Et c’est vrai que, refusant de choisir un chemin de nostalgie, Jean Louis Tripp nous parle d’un plaisir qui ne s’encombre pas de codes moraux. Il restitue au papier ce que furent ses jeunesses amoureuses, et il le fait avec un dessin tout en mouvements, parfois souriant, parfois extrêmement cru, mais toujours teinté d’une évidente poésie. D’un onirisme même qui, au-delà du fantasme, se veut porte ouverte vers l’expérimentation d’une forme de relations humaines basées sur les rendez-vous volontaires des corps dans des alcôves libertines… Et c’est là sans doute pour l’auteur une façon de se retrouver, de s’accepter, de mieux se comprendre en tout cas.

Oui, ce livre est « hard », c’est évident. Il est aussi très personnel, c’est tout aussi certain. Il pourrait, dès lors, n’avoir qu’un intérêt très limité. Pourtant, ce n’est pas le cas, loin s’en faut ! La raison en est à trouver, d’abord, dans la qualité graphique et littéraire de Tripp. Dans son honnêteté qui va jusqu’à l’impudeur la plus totale. Dans son message, aussi, qui n’a rien de « prescriptif » selon ses propres mots, et qui est essentiellement un appel à la tolérance, au non jugement de ce que peut être l’amour vécu dans la complicité d’une folie partagée, folie de l’âme et du corps…

Un livre à ne pas mettre dans toutes les mains, selon l’expression consacrée, et parfaitement justifiée… Un livre qui montre que la liberté sexuelle ne peut jamais se conjuguer avec la contrainte… Un livre qui nous parle d’amour, de plaisir, de désir… Un livre étonnant, une autobiographie essentiellement masculine, virile, mais racontée et dessinée avec une volonté farouche de dénoncer tous les diktats capables de restreindre la liberté assumée des amants, des épouses, des compagnes, des amantes…

Jacques Schraûwen

Extases : les montagnes russes (auteur : Jean Louis Tripp – éditeur Casterman – 367 pages – date de parution : mars 2020

Un livre indéfinissable et envoûtant

Vincent Zabus et Thomas Campi aiment promener leurs imaginaires de l’autre côté des miroirs de l’habitude. Et c’est qu’ils font encore, avec douceur, tendresse et talent, dans ce livre incomparable !

2016, Bruxelles… Arthur est un personnage falot, un hypocondriaque sans avenir et sans ambition. Sans beaucoup de présent, non plus. Il passe son temps à avoir peur, d’une façon maladive, d’être malade. En visitant Jacqueline, une femme qui vit ses derniers jours dans un hôpital aseptisé. En parlant avec lui-même, enfant. En regardant Vertigo en vidéo, jusqu’à le connaître par cœur.

Et puis, un jour, en marchant dans les rues de Bruxelles, il a l’impression de croiser les traces angoissantes d’une présence monstrueuse. Impression, ou réalité ? Et c’est en se demandant pourquoi il semble être le seul à avoir cette sensation, en évitant, en pleine cité, une branche d’arbre sans doute arrachée par ce monstre invisible, qu’il rencontre la jeune et jolie Sandrine.

Et c’est à partir de là que commence l’histoire de cet album. Une histoire d’amour ?… Peut-être, celle d’un partage, en tout cas, face à face, peau à peau.

Une histoire fantastique ?… Pas vraiment, parce qu’Arthur va comprendre que c’est Sandrine qui se trouver derrière ce monstre inexistant qui laisse des traces de sa présence un peu partout. Une histoire de vie et de mort ?…

Oui, incontestablement, puisque ce sont là les deux seules certitudes de tout humain.

C’est l’histoire d’un homme qui a envie d’arrêter le temps pour maîtriser les choses, d’un homme qui pourrait dire, comme Michaux : « Je parle à qui je fus et qui je fus me parle ». Un homme qui cherche un endroit qui fait du bien. Un homme, simplement, qui va enfin vouloir ouvrir la porte du réel qui, jusque-là, lui était fermée.

Le scénario de Vincent Zabus se peuple de références littéraires nombreuses. Mi chaux, mais aussi Lamartine et ses objets inanimés… Souvent proches, intimement, de l’univers libertaire du surréalisme se libérant des dictatures d’un quelconque pape. Il y a chez Zabus un vent de liberté, un vrai plaisir de l’étonnement, de la surprise. L’artifice narratif qu’il a choisi dans ce livre ajoute encore au décalage : c’est Arthur qui parle, qui raconte, au passé et en même temps au jour le jour ce qu’il a vécu. Il y a là une démarche qui fait un peu penser au théâtre, qui y fait penser, même, tout à fait, puisque le livre se construit en chapitres, mais des chapitres dont les lettres, du C au E, participent à l’installation des personnages.

S’inspirant quelque peu d’une expérience qui a réellement eu lieu, à Bruxelles, celle de la « Quincaillerie », espace ouvert et éphémère dans lequel le mot solidarité cherchait à s’ancrer dans la vraie vie, Zabus aborde dans ce livre bien des thèmes… Le terrorisme et les militaires dans les rues, les migrants, la peur collective, les réseaux sociaux, la maladie, la mort, toujours inéluctable et pourtant parfois salvatrice. Le monstre inventé par Sandrine n’est, finalement, que le symbole de ce que chacun veut bien y voir.

Après deux livres extraordinaires, « Macaroni » et « Magritte », Vincent Zabus retrouve Thomas Campi dont les couleurs sont absolument phénoménales. Et là où le texte nous parle de révolte, nous disant que, si les gens s’interrogent, c’est qu’ils sont éveillés, et s’ils sont éveillés, ils auront peut-être envie de changer le monde, Campi, lui, crée un univers graphique qui accompagne pleinement le « concept » que met en scène ce livre. Et ces deux auteurs, en osmose, nous montrent et nous disent que l’art est l’ultime outil contre l’angoisse. Je parlais de surréalisme, et il est aussi présent dans le dessin de Campi, évidemment. Mais ce dessin passe, avec une facilité déconcertante, de Magritte à Hopper, de Topor au clair-obscur hollandais… Je parle de références, bien entendu, pas de pastiches ni de caricatures !

Ce livre raconte une histoire, sans doute… Mais il est surtout un univers de mots et de dessins dans lequel le lecteur peut se laisser glisser. C’est là une sensation pénétrante, qu’on peut vivre aussi dans un musée ou une galerie d’art, devant certains tableaux qui nous « émeuvent » sans qu’on puisse en expliquer le pourquoi, ni décrire la puissance de notre émotion. Une sensation rare, très rare en bande dessinée. Une sensation qui mérite, donc, d’être soulignée, d’être partagée, d’être découverte.

Que cet « Eveil » vous soit donc émotion d’une conscience neuve.. ou renouvelée !

Jacques Schraûwen

L’Eveil (dessin et couleurs : Thomas Campi – scénario : Vincent Zabus – éditeur : Delcourt – 89 pages – date de parution : avril 2020)